Desde el borde
El poema no grita. Susurra desde un borde. Desde ese lugar incómodo en el que el lenguaje ya no sirve para salvarse, pero sigue siendo lo único que queda. Apretar la hierba más fresca —la que aún no ha crecido— es aceptar que hay palabras que nacen sabiendo que no verán primavera. Y aun así se escriben.
